C'est à propos de ce rêve que j'ai fais la nuit dernière, mes jambes nues encadrées d'un carré de lumière blanche, assise dans la voiture, la voiture d'un inconnu, son regard dur posé sur moi, dans le rétroviseur, ses yeux bien découpés dans ce petit espace clos de verre, ma peau brûlée par un bronzage étouffant, les lignes creusées dans ma chair, la tôle étincellante, la fin de quelque chose.
C'est à propos des mots et des images que j'aligne pour retracer les débuts de ma féminité.
C'est à propos de cette grande maison blanche d'inspiration victorienne et de sa réplique dans un coin de ma chambre, quand j'étais petite.
C'est à propos de ce dj mort d'une overdose.
Des coupures de magazines éparpillées dans le salon.
C'est à propos du fait que je ne finirais pas dans un sac de plastique, lèchée par le vent amère sur le bord d'un fleuve.
Je ne suis pas Laura Palmer.
Mon papa n'a pas de couteau dans le fond de sa poche de pentalon.
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