Brassière de métal.
La petite lumière.
Sucre hurlant.

...

Yes, i am a freak of nature.

Sans titre.

Un énorme noeud dans mes cheveux
je marche dans des rues qui ne sont pas
les miennes.

Du bout d'un morceau de bois
je tripote des restes
de méchants,
ventres ouverts
pour le ciel.

les chaussures vernis
de mes 7 ans
caresses
des formes incertaines.

Des foetus,
petits linçeuls
de larmes de bébés,
traversent la rue
liés les uns aux
autres
commes les perles
d'un collier
que je porterai un jour
à mon cou.

Because i'm a cheerleader.

Je me peinture un visage sanglant et héroïque
de final girl,
déplume les poupées de
mon enfance,
enterre les meurtriers sous
ma peau de fille.

C'est la GUERRE.

Art moderne.

Le paradis est une gallerie d'art qui flotte dans le ciel.

Facebook mon amour.

Pascale rêve au cousin taré de Bart Simpson, Barf/ Habite le no man's land de l'amour/ Se fait une robe en restes de coeurs brisés.

...

Pascale est atteinte de mélancolie mondaine/ Fait la moue les yeux pleins de nénuphars/ Gribouille l'image d'une serveuse de casse-croûte par dessus sa propre image.

Abyme rose.

Je mange de la crème glaçée en écoutant un film de fille où des filles mangent de la crème glaçée en écoutant un film de fille où des filles mangent de la crème glaçée en écoutant un film de fille où des filles mangent de la crème glaçée en écoutant un film de fille où des filles mangent de la crème glaçée...

Llorando.

Je pleure des crinolines.

La femme sans tête.

Je suis une femme sans visage, une femme sans tête, sans esprit.
Je n'ai que mon corps maintenant, mon corps qui est l'objet du crime, les mots séduction-répulsion tatoués partout dans l'écrin de ma chair. Quand ils m'aiment, ce n'est que mon mirage qu'ils aiment, la vérité, elle, est barbouillée de coups de poings. Dites vous bien que derrière mon sourire, il y a tous les coups que les autres ont recues avant moi.