Teen angst.

J'ai dix-sept ans.

Aujourd'hui je parle comme un accident de voiture.
Il y a du sang et des bras coupés dans ma voix.
De la tôle qui se froisse.
Dentelle.

Avec mes talons aguilles
j'écrase les fées
qui
dansent par terre.

J'essaie de me trouver
des raisons de vivre.

Dans les jeux de rôles de
quand j'étais
petite
c'était toujours moi
la méchante.

La grosse vache.

Les garçons aux cheveux
gras
trace le contour mauvais
de mon corps
sur des bouts de papier
dans les cours
de français.

Sinon.
J'aime les hommes crasseux.

Moi, en tout cas,
le dessous de mes ongles
n'est jamais vraiment
très
propre.

Papa dit que je suis une traînée
qui sait comment écrire.
Il m'apelle la petite putain.

Et je vends des trucs. Des tonnes de trucs.

Même si vous m'enjuponnez
ça ne sera quand même
pas joli.

De la boue dans mes cheveux
quand grand-mère me
coiffe.