Jos Dion en talons.

Je suis assise
à une table chez Jos Dion
depuis une heure
environ.
Nous sommes deux à être
toute seule.
Moi, et une
vieille dame qui essaie
de s'extraire de son manteau
depuis au moins vingt minutes
tout en reniflant sa
bière de
façon suspecte.

Tout autour
ça se saoule la gueule,
ça joue aux machines,
ça parle philo ou
ça raconte des jokes
de cul.

Je me donne un mal fou
à avoir l'air de
faire quelque chose.
Je m'inspecte les
cuticules avec soin
tout en sirotant
ma bière
blonde d'un air presque
élégant.

J'ai probablement l'air
d'une pute qui attends
son client ou
d'une amoureuse
en lambeaux qui s'est fait
poser un lapin.

Je suis conne
et grandiose
à la fois.

Jambes croisées dans
mon écrin de
solitude
j'attends d'être sauvé
par quelque chose
de plus grand
que moi.

Je pense à
l'époque où je pensais
être atteinte de toutes
les maladies possibles
sur terre.

Jusqu'à maintenant,
j'ai eu une tumeur au cerveau,
le cancer du sang et je suis
presque devenue aveugle.

Il y a aussi des chances
pour que j'ai
été atteinte
de la lèpre et de
vagina dentata.

Dans le juke box
il y a Britney qui dit
à un homme
non identifié de
lui en donner
plus.

Remarque à moi-même:
Hollywood dévore les
jeunes filles morceau
par morceau.
Elle ne laisse
que les
sourires.

Tout en avalant
ma dernière gorgée
je rêve du jour
ou Hollywwod m'avaleras
pour ne rien laisser
du tout.