Salem.

L'après-midi se tire une balle

et moi je meurre
en retirant de l'argent
du guichet,

ordinaire
comme un corps de jeune fille
étendue dans un champs,
un garçon dans les
yeux.

Les paupières excisent
le jour,
une lap dance agonise
sur les genoux d'un homme,
je rentre sous ma peau
crayonner
une naissance,

pleine du noir
de son sang.

C'est l'heure des sorcières.