Cher journal.

Cher journal,

Je mène une bien drôle d'exsitence.

C'est ce que je devrais me dire mais je ne le fais pas. Il n'y a rien de ce que je devrais faire que je fais, actuellement.

J'ai envie de perçer un trou dans le mur du temps et d'aller m'asperger les cheveux de spray net dans une salle de bain crottée au possible des 80's.

J'ai envie de danser avec moi-même comme Billy.

Je rêve aussi.
Ça vients toujours avec une sensation d'engourdissement douce-amère
et des petites peaux de regrets un peu partout sur le lit.

Je rêve à des gars en skate et à du dinner Kraft passé date.

Je rêve que je suis couchée sur le dos et qu'il est sur moi, plus de tatouages que de peau pour couvrir ses os.
Mais il ne fait rien. Il est juste là, présent, et lourd.

Je rêve souvent que des hommes sont couchés sur moi et ne font absolument rien.


...


Avec un petit couteau de poche je dépouille mes poèmes un à un.

Je recrache le sucre comme une vraie bad ass.

Si je le pouvais je m'arracherais la face, aussi.

Juste pour exister un peu en dehors d'elle.